Les Murmurations

Une masse aérienne s’évanouie dans l’éther,

enfle et se dilate en boomerang.
C’est un drôle de manège, 

un système de vase communicant.

L’arbre se diffracte, s’ébroue, s’effeuille,

une boursouflure s’en détache,

qui noircit le ciel un instant,

puis s’abat sur l’arbre voisin qui à son tour

se remplume et se fige.

De l’un à l’autre.

Un vol groupé, liquide, coule d’arbre en arbre,

comme une tache qui s’épanche et se résorbe.

Inlassablement dans le jeu des oiseaux, 

les arbres se font et se défont.

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Et puis je ne sais pas, soudain il y en a un qui a dit « stop, raz l'bol » et qui est parti, seul, minuscule, droit vers le ciel.